• Verhaftungen: 0
• Beschlagnahmungen: 0
• Strafzettel: 0
• Summe: 0 Euro
• Unfälle: 2
• Knochenbrüche: 0

Mit einem Bonus von vier Minuten wegen Fotostopps für den Veranstalter geht es am vierten Tag mit acht Minuten Rückstand in die letzte Runde - nach Salz­burg.

Die Taktik der Finnen wird mir schnell klar, als sie sich einfach an mich hängen: Solange wir gemeinsam ankommen, haben sie gewonnen und stauben die kostenlose Teilnahme am Cannonball USA ab. Also muss ich sie loswerden. In der Stadt geht das nicht. Auch die Versu­che auf der Umgehungsstraße schlagen fehl. Dann kommen verschmutzte Land­straßen, und der Ehrgeiz treibt mich soweit, die Finnen in Situationen zu bringen, in denen sie stürzen könnten. Die ZZR zappelt mit dem Hinterrad, die Finnen geben alles. In einem Dorf komme ich an einem Auto vorbei, das an einer Einmündung gerade anfährt. Drei Finnen schaffen es, der vierte nicht. Eine schwarze ZX-IOR fliegt im hohen Bogen in den Graben. „Hey, ist euer Freund", denke ich und gebe Gas. Zu meiner Überraschung, meinem totalen Entset­zen und meiner grollenden Bewunderung folgen sie mir trotzdem. Die Sache wird ernst. Als ich sie partout nicht abschütteln kann, nehme ich das Tempo raus und überlege: „Was wür­de Burt Reynolds tun?"

An der Grenze zu Slowenien stecke ich einen Schein in meinen Pass und reiche ihn dem Zöllner. „Wie wäre es, wenn Sie meine Freunde ein bisschen aufhalten. Wir haben eine Wette, und sie schmug­geln Koks - im Hintern." Er lacht sich kaputt. Dann sagt er, er könne das für mich tun, aber sein Kollege habe die anderen gerade durchgewinkt. Scheiße! Schneller, als der Zöllner gucken kann, hab ich den Pass und die Kohle wieder im Tankrucksack und sprinte hinterher. Ich werde sie einfach nicht los. Zeit für den zweiten Burt-Reynolds-Pan. Ich mache langsam, als wir uns einer Tankstelle nähern. Theatralisch gehe ich durch den Routen­plan und vergleiche die Reichweitenan­zeige. Zündung aus, Schlüssel noch im Rollen abgezogen und Tankdeckel aufge­macht, fahre ich an die Säule - die Finnen hinterher. Ich nehme den Stutzen und hal­te ihn in den Tank, ohne zu drücken. Als die Zapfsäule der Finnen läuft, hänge ich den Stutzen zurück werfe meine Kiste an, recke drei fassungslosen Gesichtern den Mittelfinger entgegen und rausche davon. Mein Tank ist noch fast voll, als ich nach Österreich komme.

Die Ziellinie ist genau am Flughafen von Salzburg. Ich kann Amerika förmlich riechen, als ich mit 210 km/h einen unscheinbaren Golf überhole. Plötzlich gehen bei dem Blaulichter an. Nicht jetzt, ich werde bestimmt jetzt nicht anhalten. Mehr als 8 Minuten vor den Finnen, also los! Ich hänge den Golf ab und verlasse die Autobahn. Die Straßen sind perfekt, richtiges ZZR-Gebiet: Obszön schnell, exzellenter Belag - meine Knieschleifer sterben hier einen ruhmreichen Tod.